她把锅底的米糊刮下来，倒进自己嘴里，凉了，黏糊糊的，咽下去，胃没有反应。她躺下来，挨着那罗陀。他的脚趾发紫，指甲发黑。他的呼吸很重，像在拉一个很重的东西，每一下都要用尽全力。苏朵拉的头靠在他的肩膀上，他的手放在她的腰上。他在发烧，烫得像被火烤着。她闭上眼睛，梦到了河。河水很大，漫过了河岸，漫过了她家的门槛。她抱着阿米站在水里，那罗陀不在。她想喊他的名字，水灌进了嘴里。她呛了一口水，醒了。那罗陀还在发烧，他的额头很烫，她用手摸了一下，又摸了一下。她爬起来，用湿布敷他的额头。湿布很快就干了，干了再沾水，再敷。一夜没有停。
又过了几天，那罗陀的腿开始发黑。不是皮肤变黑，是肌肉在坏死。夹板下面的皮肤变成了紫黑色，像腐烂的茄子，像坏掉的淤血。苏朵拉解开布条，看到了那条腿。她的胃翻了一下，不是恶心，是恐惧。那条腿已经不是腿了，它是一个正在死去的东西，附在那罗陀的身体上，在慢慢把他拖向死亡。气味是甜的——甜腐的气味，像水果烂了之后发出的那种甜味，甜到发腻。
她去找德瓦。德瓦来了，看了一眼，摇了摇头。白眉毛飘起来，像两只蝴蝶。“截肢。把这条腿锯掉，也许还能活。”“你会锯吗？”德瓦沉默了一会儿，“不会。”苏朵拉站在门口，看着那罗陀。他的脸白得像墙壁，嘴唇是灰色的，干裂的，呼吸浅得像婴儿。
“还有别的办法吗？”德瓦从布包里掏出一个小包，蓝色旧布，边缘毛边。打开，里面是一小撮棕色粉末，像碾碎了的树皮。“从南边的森林里来的。敷在伤口上，也许能救。但这个药很贵。”他说了一个数字，比她洗十年衣服能挣到的钱还多。苏朵拉没有说话，站在那里，站了很久。德瓦走了。
苏朵拉跪在那罗陀身边，把他的手握在自己的手里。他的手很热，她的手很冷。热和冷贴在一起，像两条河流在交汇，一条热河，一条冷河。她低下头，