林默涵——或者说，此刻的"陈文彬"——坐在颜料行二楼临窗的藤椅上，面前摊着一本账册，毛笔搁在砚台上，墨迹早已干涸。
他没有点灯。
月光从窗棂斜切进来，正好落在账册的某一页上。那页纸看起来与其他账页毫无二致——进货日期、品名、数量、单价，一笔一画都是标准的商贾笔迹。但如果有人用放大镜细看，会发现某些数字的笔画末端有极其细微的顿挫，那是摩斯密码的点划痕迹，记录着三天前他从江一苇那里收到的、关于左营军港舰艇维修进度的零散信息。
这些信息他已经整理完毕，等待明天通过苏曼卿的新渠道送出。
但现在，他的目光没有落在账册上。
他手里捏着一张照片。
照片边缘已经起了毛边，是被反复摩挲的痕迹。六寸大小的相纸上，一个扎着羊角辫的小女孩站在上海外滩的台阶上，穿着碎花棉袄，笑得露出两颗小虎牙。她手里举着一面小红旗，背景里能看到汇丰银行大楼的穹顶。
林晓棠。六岁。照片背面有一行娟秀的钢笔字：
"晓棠问爸爸何时回家。"
这是妻子的手笔。没有抱怨，没有催促，甚至没有一个多余的字。但就是这十个字，像一根细针，精准地扎进了林默涵胸口最柔软的地方。
他闭上眼睛，喉结滚动了一下。
"爸爸打完这场仗就回家。"
这句话他在心里说过无数遍，每一次都像在对照片上的小女孩许诺。但他自己也不知道，这个"打完"到底是什么时候。一年？三年？还是永远？
楼下传来轻微的响动。陈明月端着一个托盘走上楼来，脚步很轻，但她常年穿软底布鞋的习惯瞒不过林默涵的耳朵。
"吃点东西吧。"她的声音在门口响起，平静得像在说今天的天气。
林默涵迅速将照片收入袖中，抬头时脸上已经恢复了惯常的淡然。他看见陈明月端来的是一碗阳春面，上面卧着半个荷包蛋——在这个物资管制严格的年代，鸡蛋是稀罕物。
"哪来的蛋？"
"黑市买的。"陈明月把托盘放在桌上，顺手点了灯。昏黄的煤油灯光驱散了月光带来的清冷，"苏姐托人带的，说是给'陈老板'补补身子。我看你今天一天没怎么吃东西。"
林默涵低头看着那碗面。面条