沈见微把筷子放下了，抬眼直直看着他，嘴角弯起一点藏不住的笑意。“你查他了？”
陆北辰没回答。他把酱黄瓜往她手边推了推，然后继续吃饭。窗外的梧桐叶子沙沙响，方叔的扫帚声不知道什么时候停了。
“我不反对你交朋友。”他说。
沈见微的手指在桌沿上抠了一下，故意拖着调子问：“哦？只是交朋友啊？”
“但有些事，你自己心里要有数。”音调不高，像在说一件很平常的事。
“我有什么数。”
“你现在大三，功课要紧。”
“我功课挺好的。”
“国文八十七，周先生说有进步。”
他抬眼看向她，筷子尖狠狠戳了戳碗里的米饭，语气里带了点自己都没察觉的酸意，“有时间跟人传纸条递情书，不如多背两篇古文。”
沈见微挑了挑眉，往前凑了凑：“哥，你怎么知道那么详细？”
他被她问得噎了一下，喉结滚了一下，别开眼，没接话，就这么看着她，没再说话。
餐厅顶的台灯暖光从侧面打过来，把他半边脸照亮，另半边隐在暗处。他的眼睛在亮处是深褐色的，像冷透的浓茶，沉沉的，没什么温度。
沈见微从小就知道，他最让人发怵的从来不是发火，是就这么看着你，不说话。发火的哥哥是雷阵雨，来得快去得也快；可这种沉默，是黄梅天的阴雨，闷得人心里发慌。
她故意把椅子往后推了推，作势要站起来。
“坐下。”他的声音沉了一度。
她又坐下了，乖乖的，眼睛却依旧弯弯地看着他。
“那个姓顾的，”他把茶杯放下，瓷杯碰着实木桌面，发出一声不轻不重的响，“字写得好，家世也算清白。”
沈见微看着他。
“但眼里只有风花雪月的人，扛不住事。”他指尖点了点桌面，声音依旧平淡，却字字都带着分量。
“现在这世道，枪子不认诗，炮火也不认字。街上乱起来的时候，他写一首诗，能挡得住流氓混混？能护得住你？他连自己都护不住，真要出了什么事，拿什么给你撑腰？”
餐厅里安静了一会儿。座钟的摆在晃，一下，又一下。
“诗写得好，