沈远在堂屋里补书。那本《沈门记事》翻了几百遍，书脊裂了，他用浆糊粘，用线缝。浆糊是赵苓用面粉调的，稠的，抹在书脊上。沈远缝书用的针线是赵苓的，白线，缝得歪歪扭扭，像一条蜈蚣趴在书脊上。赵苓说你缝书缝得像蜈蚣爬。沈远说蜈蚣爬的也比你补的墙直。赵苓没理他，去灶房揉面了。面团在案板上摔，嘭嘭响。
赵老太太来过一次。拄着拐杖，站在院门口，看着院子里的石榴树。草绳拆了，树干上的勒痕还在，一圈一圈，深深浅浅。树皮裂开了，露出里面灰白色的木头。她看了一会儿，走进来，坐在藤椅上。藤椅断过一根藤条，沈远用麻绳绑上了，现在又断了一根，坐上去吱呀吱呀响。赵苓端了白开水给她，她没喝，放在桌上，水面上漂着一片茶叶末。
“你外婆在地府，灯还亮着。沈怀义在灯里，不念叨了。老东西散了，裂缝走了，地府老路通了。”她看着我，目光从白头发移到脸上，从脸上移到手上。她伸手摸了摸我的手背，手是凉的，和她以前摸我额头的时候一样轻。“你的事，做完了。”
“嗯。”
“你接下来干什么？”
“坐着。”
“坐多久？”
“一直坐。”
她点了点头，站起来。腿僵了，站起来的动作慢，手撑着扶手才站起来。拐杖先伸出一步，身体跟上去。走到门口，停下来，没回头。“你外婆让我带句话——‘小寻，别坐门槛上，凉。’”她走了。拐杖点在青砖上，笃笃笃，声音远。
赵苓站在院门口，看着她走远，转身回来。“吃饭。”赵苓端出面条，放在桌上。面里卧着荷包蛋，蛋黄完整。三碗，热气往上冒，模糊了灯的光。我坐下吃，面烫，烫得嘴唇发麻。赵苓吃了半碗就放下了，看着我吃完。沈远吃了两碗，又去盛了半碗，站在灶房门口吃，呼噜呼噜响。
吃完饭，沈远去院