不是雾，不是霾，是书摊老板们掀开塑料布时扬起的灰。那些灰在晨光里翻飞，像一群被惊动的蛾子，扑腾几下，又落回泛黄的书页上。林微言站在市场入口，深深吸了一口气——旧纸、陈墨、潮木头，混着隔壁早点摊炸油条的香气，一股脑涌进鼻腔。
她觉得浑身的毛孔都张开了。
“你闻到了吗？”她问身边的沈砚舟。
“油条？”
“不是。明版《永乐大典》的味道。”
沈砚舟看了她一眼。那种眼神他很熟悉——她在法庭上看到他拿出关键证据时也是这样的，三分无奈，七分纵容，外加一丝“我早就习惯了”的认命。
“明版《永乐大典》现在在哪儿你知道吗？”
“国家图书馆。”
“那这里的是什么？”
“清末石印