“它在每个人的脑子里。”
苏晚没听懂。
“每个人？”她重复了一遍，“什么意思？”
“灵子不是一只蛙，不是一条蛇，不是一条狗。它是一个场。一个由意识组成的场。它没有固定的位置，因为它无处不在。在这个图书馆里的人——那些被剥离了意识的人——他们的意识就是灵子的一部分。在这个城市里的人，在这个世界里的人，只要还有意识，只要还在思考，只要还在恐惧——他们就可能是灵子的‘食物’。”
林渊的声音很平静，但苏晚听出了那平静底下的东西——不是恐惧，而是一种更深的、更冷的、像冬天河面下的暗流一样的东西。
“你刚才说‘在每个人的脑子里’……”苏晚的声音小得像蚊子哼，“也包括……包括我？”
林渊看了她一眼。
“包括你。”
苏晚的脑子里“嗡”了一声。不是比喻，是真的“嗡”了一声。像有人在她脑袋里敲了一下钟，那钟声在颅骨里回荡，震得她眼前发黑。
她感觉自己的意识正在从身体里往外飘，像一片羽毛，被风吹起来，晃晃悠悠地往上飘。
她能看见自己的身体——站在图书馆二楼的书架旁边，两只手攥着衣角，脸色惨白，嘴唇发紫——那具身体正在变得越来越远，越来越小，越来越像一个被丢弃的布娃娃。