他顿了顿。
“他那时二十三岁。入赌坛不到四年。”
潮声一浪高过一浪，淹没了礁石，淹没了黑岩的边缘。那三枚骨骰静静躺在原地，潮水舔舐着岩面，将将触到第一枚骰子的边缘，又退下去。
“我问你父亲，”言午说，“你师父教过你这手法？”
花痴开说：“没有。父亲二十三岁那年，师父已经死了。”
“他说没有。”言午说，“他说我师父只教过我基本功，没有教过任何术。他说言午先生，您这手‘逆水行舟’不是赢何先生的骰路，是赢何先生这个人。何先生的眼术冠绝当世，能看穿骰子在空中的每一个转向、每一次落点。您用的不是更快的手法，是让他看见的东西和他以为的东西不一样。”
花痴开沉默。
他学千手观音十五年。他比任何人都清楚——最高明的赌术不是让对手看不见。
是让对手看见假的。
“你父亲说完那句话，”言午说，“把何生的眼睛放回檀木匣里，向我叩了三个头。”
他转过头，看着花痴开。
“他说：言午先生，我不替您还何先生的眼睛。眼睛是您赢的，怎么还、什么时候还、还还是不还，是您的事。”
他顿了顿。
“他说：我只替何先生问您一句话——您把自己关在这里四十年，是因为不知道该怎么还，还是因为不敢还？”
潮声忽然停了。
天地间静得只剩风。
言午望着海天相接处那轮刚刚跃出水面的红日。
“你父亲替我答了。”
他的声音很轻，轻得像碎在海风里的泡沫。
“他说：言午先生，您不是不知道该怎么还。您是不敢还。还了，就没有理由再等在这里了。”
花痴开没有说话。
他望着眼前这个枯坐四十年的老人，望着他披散如蓬的灰发、袍角生了根的败草、黑岩上与海潮对峙了三万多个日夜的骨骰。
他忽然明白了何生最后那句话。
——何生这四十年，每天都睁着眼。
何生等的人，不是还他眼睛的人。
是敢来取的人。
“言午先生。”花痴开开口。
言午没有应。
他把那三枚骨骰从黑岩边缘拈回来，托在掌心，对着越升越高的太阳。
“你父亲答完那句话，”他说，“我说：花千手，你替何生问我的话，我答不了。你替你自己问一句话，我能答。”
“他问：我自己问什么？”
言午顿了顿。
“我说：你问我——你师父