墨玉坐在副驾驶，手放在小腹上，肚子里那个小小的生命已经安静下来，不再发出那种有规律像敲门一样的信号。
她不知道他是累了，还是觉得该说的都说完了，或者只是因为她回来了，他就不需要再替谁传话了。
两个人谁都没有说话，车灯照着前面那扇斑驳的铁门，引擎的震动从座椅传上来，嗡嗡的，像一只蜜蜂被困在罐头瓶子里。
过了很久，安岁岁熄了火，而后下了车，绕到副驾驶拉开门，墨玉握住他伸过来的手下了车，脚踩在地上的时候腿有点软。
她站了一下才站稳。
“小玉。”
安岁岁叫她。
“嗯。”
“苏说的话，你信吗？”
墨玉想了想。
苏说林芝三十年前生安岁岁的时候难产死了，战墨辰说保孩子，她听见了。
苏说她不是林芝，只是用了林芝的手。
苏说她借了林芝的脸，手，声音，活了三十年。
这些话哪些是真的，哪些是假的？
她不知道。
但她知道一件事——
苏在候船厅里看战墨辰的那个眼神，不是假的。
那种眼神不是恨，不是冷，是一种很深很沉的东西，像一个人站在水底，抬头看水面上的光。
那是看一个等了很久终于等到的人的眼神。
她想说什么，嘴唇动了一下，没有声音。
“我不知道。”
她说。
两个人走进屋里，老宅很安静，灯还亮着，电视关了。
圆圆在楼上睡觉，晚晚房间的门缝里透出一线光，她还没睡，或者醒了。
战墨辰不在客厅里，不在书房，他的房间门关着，门缝里没有光。
安岁岁站在走廊里看了那扇门几秒，没有敲门，转身走进厨房。