水到了，渠就成了。
渠成了，水就不会断。
那些曾经被封锁的、被禁运的、被卡脖子的东西，最后都成了自己流过来的水。
不是因为喊得响，是因为干得实。
从江城出发，穿过马六甲海峡，越过印度洋，照亮了非洲东海岸。
瓜达尔港的老码头工人穆罕默德不用再扛箱子了。
他的儿子在空调房里看着屏幕，按着按钮，挣着比他多几倍的工资。
而海面上的那些船，还在一艘一艘地靠岸。
船停在这里，路通到那里。
连接世界的节点，正在被一行行代码重新定义。
……
德州乡下，灰扑扑的农场孤零零地蹲在玉米地中央。
一眼望不到头的田野在热浪里微微扭曲，收割机像一头笨拙的铁兽。
慢吞吞地啃食着金黄色的秸秆，身后扬起一片呛人的尘雾。
索普·罗杰斯坐在办公室的折叠椅上，椅子腿有一根短了一截，坐上去总往一边歪，他早就习惯了。
面前是一台老掉牙的电脑，显示器泛着灰白的光，风扇呼呼地响，像哮喘病人在喘气。
屏幕上开着一份Excel表格，光标停在“玉米总产量”那一栏，数字还是空的。
他盯着那个空格，手里攥着一支两毛钱的圆珠笔，笔帽被咬得坑坑洼洼。
他的豪宅、游艇、私人飞机——那些曾经写在财富杂志页面上的资产，早已被拍卖偿债。
连他最喜欢的那块百达翡丽腕表，也不知流落到了哪个收藏家的保险柜里。
妻子带着孩子离开了他，走的时候没有回头。
曾经簇拥在他身边的分析师、交易员、保镖，一个都没留下。
手机通讯录翻了好几页，找不到一个可以拨出去的号码。
他也不再拨了。
一个记者费尽周折找到了他。
电话打了好几次，他都没有接。
后来记者干脆开车从纽约一路向西，循着公开的破产记录，找到了这个连导航都搜不到的农场。
记者站在门口等了很久，太阳从东边挪到了头顶，影子缩成了脚下的一团。
罗杰斯终于开了门，但没有让他进去。
两人就站在门口的台阶上说话，台阶的水泥裂了好几道缝，缝隙里长出几根瘦弱的狗尾巴草。
记者问他：“你恨华夏吗？”
罗杰斯想了很久，嘴唇动了好几次，像一条被捞上岸