这是一种品鉴。
像一个酒鬼在品味一瓶窖藏了百年的美酒...先看色泽，再闻香气，然后含在嘴里，用舌尖、用上颚、用整个口腔去感受那液体的质地、温度、层次和余韵。
像一个美食家在咀嚼一块入口即化的霜降牛肉...不急着咽下去，而是让它在齿间停留，让每一丝纤维的断裂都在味蕾上绽放出不同的滋味。
他在品味那个男人的每一个动作，每一个选择，每一个细节。
一拳。
不是两拳，不是一套连招，不是一场鏖战，就是一拳头。
开门。
不是炸开，不是撞开，不是用什么毁天灭地的力量轰开...是推开。
像推开自家后院的一扇栅栏。
走人。
没有多余的废话，没有炫耀的姿态，没有“你们给我记住”之类的狠话。
转身，迈步，消失。
干净。
利落。
不讲道理。
凯多的胸腔开始震动。
那种震动不是来自外部...脚下的山体没有震，远处的海浪没有震，鬼岛上空那片铅灰色的乌云也没有震。
它来自他的内部。
来自他那颗已经沉寂了太久的心脏。