石凳上的人穿着一身半旧的灰布棉袄，头上扣着一顶毡帽，正凑着灯笼，慢条斯理地剥一颗花生。看他手上的动作，不紧不慢，像在自己家炕头上。
"过路的？"老人没抬头，"进来烤烤火。外头冷。"
"赴约的。"炜杰边说边往里走。
老人剥花生的手，停了。
"四十年前，有人在这张草图背后写了一句话。"炜杰从怀里取出那张旧草图，双手递过去，"'冬至夜，土地庙，有故人来'。我外公叫炜德山。他失约了，今年，我替他来的。"
老人抬起头。灯笼的光底下，是一张再普通不过的老脸，皱纹堆垒，眼皮耷拉，只有一双眼睛，亮得不像老人。
他盯着炜杰看了很久，忽然问："头三单，不收钱。收什么？"
"收胆。