不管将来发生什么，他都会保护她。
护她一辈子。
沈见微背着藏青色书包走出陆公馆时，晨雾还没散透。
青石板路沾着昨夜的露水，踩上去凉丝丝的，风卷着巷口桃树的甜香扑过来，拂动她垂在肩头的麻花辫。
混在三三两两赶早课的学生里，没人看得出这个眉眼温顺的姑娘，昨夜刚亲手拖住了保密局最锋利的一把刀。
报童挎着布包从巷口跑过，吆喝声撞碎了清晨的安静：“《大公报》特稿！新街口血案真相大白！十七名学生死里逃生！”
她停下脚步，摸出一个铜板递过去。
油墨未干的报纸带着印刷机的温热，头版五个墨黑的大字《秦淮无灯夜》，像烧红的针，轻轻扎了她一下。
她的指尖顺着铅字往下滑，停在那三个永远定格在正月初七的名字上——郭文彬，林晓棠，陈默。
风掀起报纸的边角，巷口的桃树缀满了粉白的花苞，挨挨挤挤地探出头，像一群等着看春天的孩子。
她靠在斑驳的砖墙上慢慢翻着，没有笑，也没有哭，只有一种沉到骨子里的酸涩堵在喉咙口。
长歌当哭，原是要在痛定之后的。
她想起郭文彬倒在雪地里时，手里还攥着半块冻得硌牙的窝头；想起林晓棠被流弹击中时，手里的传单上还写着“反迫害”三个字。
他们终究没能等到这个春天。没能等到秦淮河的灯再亮成星河，没能等到他们拼了命想要护住的，那片没有枪声的人间。
沈见微抬起头，望着灰蒙蒙的天，用力眨了眨眼睛，把涌到眼眶的湿意逼了回去。
她深味着这非人间的浓黑的悲凉，把所有的哀痛都揉进了指尖——就让这白纸黑字的真相，这满城哗然的舆论，这千千万万人的愤怒与不平，作为后死者菲薄的祭品，奉献于逝者的灵前吧。
倘使真有在天之灵，他们总该知道，自己的血没有白流。那些被黑暗掩埋的罪恶，终究会被阳光晒得原形毕露。
报纸的最后一行，是编辑引用鲁迅先生的话写的结语：“纵使时光流驶，洗成绯红，也会在微末的悲哀中，永存微笑的和蔼的旧影。”
她轻轻合上报纸，叠得方方正正，塞进书包最内层的夹层，挨着郭文彬送她的那只钢笔。
她的口袋里还揣着陆北辰昨晚塞给她的麦芽糖，硬邦邦的，隔着糖纸都能摸到甜。
指尖蹭过