跑回自己房间，反手锁上门，她顺着门板滑下去，大口大口喘气。
心跳撞着肋骨，一下比一下重，脸上烫得厉害，腿肚子还打着飘。
右手虚虚握成拳，不敢张开，仿佛掌心里还扣着刚才的温度和硬实的触感。
那声压在喉咙里的闷哼总在耳边转，细得像琴弦，轻轻一拨就颤。
缓了好半天，她才抬抬胳膊，从袖笼里摸出那棉帕。
黄蜡还在，钥匙的齿痕清清楚楚，只是边缘被她刚才捏得有点变形。
她盯着那片蜡，松了口气。
赌赢了。
他光顾着臊、光顾着气，没疑心她站在浴室门口，到底是为了什么。
窗外天全黑透了，巷口卖馄饨的竹梆声飘上来，笃笃敲着，敲得人心神不宁。
她把蜡片塞进铅笔盒最深处，拿橡皮压在上面挡着，确认从外面看不出端倪，才往床上一躺，盯着帐顶发呆。
掌心触感总也散不去。