她没有说话。陈让也没有说话。茶几上那只空碗已经被她收走了，只剩下杯垫上两杯白开水，各自安静地待在杯垫中央，冒着若有若无的热气。窗外的天色已经暗了下来，城市的灯火透过玻璃窗，在客厅的地板上投下斑驳的光影。电视没有开，客厅里只有墙上时钟的滴答声和窗外偶尔传来的街道噪音，在黄昏的安静中显得格外清晰。
沈确的目光落在那只空碗曾经放置的位置——茶几上留下一圈淡淡的水渍，是碗底未擦干的水渗出来的，在深色的木纹桌面上形成一个几乎看不见的圆环。她盯着那个圆环看了很久，然后抬起头，看着陈让，开口了。她的声音很轻，带着一丝沙哑，像是喉咙里堵着什么东西：“那碗面，确实很难吃。你为什么要骗我说好吃？”
陈让靠在沙发上，右手的指尖轻轻敲击着膝盖。他看着沈确，沉默了一秒，然后缓缓开口，声音平静：“因为那是你做的。”
这个回答像是一颗小石子投入平静的湖面，在沈确的眼底激起了一圈细微的涟漪。她没有说话，只是看着他，目光里有一种复杂的情绪在涌动——有困惑，有感动，也有一丝她自己也说不清的东西。
陈让继续说道：“我知道它不好吃。你也知道它不好吃。但你还是做了，我还是吃了。这就够了。”
沈确低下头，看着自己交握在膝盖上的双手，沉默了很久。她的手指在膝盖上交叠着，指尖微微泛白，指节突出。过了好一会儿，她抬起头，看着陈让，目光里带着一种他从未见过的认真：“你知道我为什么要做那碗面吗？”
陈让看着她，等待她继续说下去。
沈确的目光越过他的肩膀，落在窗外那片逐渐暗下来的夜空中，声音变得更轻了一些，像是在回忆一件很久远的事情：“我丈夫还在的时候，我经常做饭。那时候我们住在老城区的一套小房子里，厨房很小，只能容纳一个人转身。但每天晚上，我都会做一桌菜，等他回来吃。他每次都会吃完，不管我做得好不好吃，他都会吃完，然后跟我说‘很好吃’。”