楚推着轮椅，缓缓穿过空寂的石板路。
阳光透过层层松影，落在青石板上，碎成斑驳的光点，安静得近乎悲凉。
没有列队，没有掌声，只有两岸志愿者、少数闻讯赶来的民众，远远站着，手里捧着素白的菊花，不敢出声，也不敢靠近，生怕惊扰了这一刻的寂静。
工作人员上前，动作轻柔地打开祠门，低声道：
“张奶奶，钟崇鑫烈士的牌位，就在里面。”
门轴轻响，带着一丝岁月的沉哑。
殿内檀香淡淡，一排排牌位整齐排列，阳光从高窗斜斜照进来，落在每一块冰冷的牌面上，沉默无声。
这里藏着太多英灵，太多未归的魂。
楚推着轮椅，一步步往里走。
脚步声很轻，在空旷的殿里轻轻回荡。
张淑英的目光，紧紧落在前方，浑浊的眼里没有光，却又像盛着一生的期盼。
终于，在殿中央的供桌上，她看见了。
一块朴素的木牌，上面工整刻着三个字——钟崇鑫。
没有多余装饰，没有隆重介绍，就那样安静地立在那里，沉默了七十七年。
楚停下轮椅，没有说话，只是轻轻扶着老人的手臂。
张淑英慢慢、慢慢地抬起手。
枯瘦的手指，颤抖得厉害，指尖冰凉，一点点朝着那块牌面伸去。
风从窗缝溜进来，吹动她鬓边白发，轻轻颤动。
指尖触碰到木牌的那一刻，她的身子猛地一颤。
冰凉的触感，真实得刺骨。
七十七年，朝思暮想，魂牵梦萦。
她终于摸到了。
眼泪无声地滚落，顺着脸上的褶皱，一滴一滴，落在衣襟上。
她的声音，微弱得几乎被风吞没，带着一辈子的委屈、思念、悲凉与释然：
“崇鑫……”
“我来了……”
“我终于找到你了……”
“我等了一辈子……”
她的额头，轻轻抵在木牌上，像是靠着阔别七十七年的爱人。
沉默。
整个大殿一片死寂。
没有人说话，没有人哭泣，只有风吹檀香，轻轻呜咽。
远处的松涛声，像是跨越岁月的叹息。
两岸民众远远伫立，静静看着。
没有仪式，没有致辞，没有喧嚣。
只有一位百岁老人，在跨越海峡的寂静里，终于见到了她等了一辈子的人。
张淑英就这般将额头轻靠着冰凉的牌位，积压心底七十七载的情愫缓缓翻涌。
当年西湖桃树下初见的模样，洞房