楚材看着父亲。他的眼睛有点浑浊，但目光不散。他看着楚材，不是看中央党部的秘书长，是看那个要娶他女儿的人。
“我年纪大了，”父亲说，“总不能陪她一辈子。”
屋子里安静了一会儿。窗外巷子里有人喊孩子回家吃饭，声音远远的，拖得很长。
父亲话锋一转，声音不大，但每个字都稳稳的。“现在，你能照顾好我的女儿吗？”
不是问句，是托付。楚材看着父亲的眼睛。那双眼睛和汪昭的不一样。汪昭的眼睛是亮的，看人的时候不躲闪。父亲的眼睛是沉的，看过太多东西，也藏了太多东西。
“能。”楚材说。
父亲没说话。他等着。
“我会照顾好她。”楚材说，“不是嘴上说说，是做出来的。”
父亲看了他一眼。沉默了很久。然后他端起茶杯，喝了一口，放下。从抽屉里拿出一张红纸，推过去。“把你的生辰八字写下来。”楚材拿起笔，工工整整地写了。父亲接过来，看了一遍，折好，放进抽屉里。
“行了。”他说。不是“你们走吧”，是“行了”。楚材站起来。“谢谢伯父。”父亲摆了摆手，没有看他。楚材走到门口，手搭在门把手上，回头。父亲还坐在椅子上，手里端着茶杯，眼睛看着窗外。阳光从窗户照进来，落在他花白的头发上，亮晃晃的。
楚材拉开门，出去了。
客厅里，继安还窝在汪昭怀里，已经睡着了。听到门响，汪昭抬起头。楚材走过来，在她旁边坐下。继安动了动，把脸埋进楚材的胳膊里，又睡了。汪昭看了父亲的书房门一眼，门还关着。她转回头，看着楚材。楚材没说话，把手覆在她的手背上，握了一下，松开了。
“走吧。”他说。
汪昭点了点头。她把继安轻轻递给大嫂，站起来，拿起包。母亲送他们到门口，拉着汪昭的手。“等信儿。”
“嗯。”
母亲看了楚材一眼。“路上慢点开。”
“好。”
车子开出去。继安不知道什么时候醒了，趴在窗户上，小手拍着玻璃。汪昭回头看了一眼，继安在笑，眼睛弯弯的。她转回头，靠着椅背，看着窗外。阳光照在脸上，暖洋洋的。
“我爸跟你说什么了？”她问。
“没说什么。”
“骗人。”