“秦烈，以后家里包饺子，你负责调馅。”
“好。”
“擀皮也你负责。”
“好。”
“煮也你负责。”
秦烈看了她一眼：“你负责什么？”
“我负责吃。”
秦烈嘴角勾起温柔的笑，低下头，把自己盘子里的饺子夹了两个放进她碗里。
许云归看着碗里多出来的饺子，心里暖得像灶膛里的火。
两人吃完饺子，许云归抢着收拾碗筷。
秦烈无奈，只好走到院子里，把那挂鞭炮挂在红枣树枝上，等着她来放鞭炮。
“我来了！”许云归高兴地跑出来，一蹦一跳，活脱脱像只小兔子。
现代的城市早已禁止燃放烟花爆竹，平白少了很多年味。
“点了？”
“点！”
秦烈划了根火柴，引线嗤嗤地烧起来。
他退后两步，站在许云归身边。
噼里啪啦，鞭炮炸开，红纸屑飞了一地，硝烟味在冷空气里弥漫开来。
远处也有人放炮，一声接一声，此起彼伏。
许云归站在枣树下，静静地仰头看着夜空。
她忽然不说话了。
秦烈站在她旁边，感觉到她的沉默，侧头看了她一眼。
她的目光落在远处的烟火上，但眼睛里映着的不是火光，像是有什么东西，隔在她和这片夜空之间。
“怎么了？”
许云归没回答，过了一会儿，才轻轻说摇了摇头：“没什么。”
她低下头，把围巾往上拽了拽，遮住了半张脸。
刚才放鞭炮的刹那，她想了很多。
那个世界的除夕，满桌子的菜，电视里春晚的声音，手机上刷不完的红包和祝福。
那时候她不觉得这些有什么特别，甚至觉得吵、觉得累、觉得过年不过如此。
可现在，她站在八十年代的冬夜里，穿着碎花红褂子，她忽然很想念那些她曾经觉得“不过如此”的东西。
但她只想了很短的一瞬。
因为秦烈把手伸过来，把她肩膀上落的一片红纸屑拿掉了。
他的手指粗粝，动作却很轻，像是怕惊动什么。
许云归抬头看他，他的目光从她的肩膀移到她的脸上，眼底蕴着一抹温柔。
院门外忽然传来一阵叽叽喳喳的吵闹声。
“许婶子！过年好！”
“云归姨姨过年好！”
许云归愣了一下，还没来得及起身，院门已经被推开了。
七八个孩子涌进来，大的十来岁，小的才三四岁