孙孝义站在赵守一身后，没动。他低头看着那件盖在大师兄身上的外袍，布料边缘已经开始被血水浸透，颜色一点点变深。他想把它再往上拉一点，遮住肩膀，可手伸出去半截又停了——他知道，这动作没用，风会吹，水会涨，人要是醒不来，盖再多也没用。
他蹲下身，手指轻轻碰了碰赵守一的脸颊。凉的。不是死人的那种冷，是累极了、耗空了的虚寒。鼻息很弱，但确实还在。他听见了，就像小时候在枯井里听雪落的声音，轻得几乎不存在，可只要屏住呼吸，就能抓住那一丝动静。
他想起七岁那年，娘把他推进井里的时候，也是这样摸了摸他的头。那时候手是热的，话也没多说，就一句：“别出声。”然后井绳落下，盖口，黑暗压