石板上的裂纹里窜出一缕缕赤红火舌，像地底下有什么东西不甘心地喘着气。孙孝义站在原地，右手掌心焦黑一片，皮肉翻卷，血水混着灰烬从指缝往下滴，在脚边砸出一个个小坑。他左手撑着膝盖，胸口起伏得厉害，每一次呼吸都带着铁锈味——那是内腑被热浪反震后的血腥气。
他没动。
姚德邦也没动。
祭台高出地面三尺，两人之间隔着五步距离，像是两块钉死在战场上的石头。风从血池方向吹来，卷着尸臭和硫磺味，把那面“伏魔真人”的幡旗刮得哗啦作响。姚德邦的道袍下摆轻轻晃着，袖口微垂，遮住了半截手腕。
孙孝义盯着他。
不是看脸，是看手。
他知道刚才那一轮斗符，谁都拼到了底。自己右掌废了也得硬撑，可对方呢？那张“三才归