这三天他没吃过一口饭，也没喝过一口水，只偶尔含一颗清心丹化在舌底。不是饿不死，是不敢分神。三百六十道咒文在他心里来回滚，错一个音节，偏一丝气息，七日苦修就得重来。他知道钱守静在丹房那边闭关出了事——昨夜三更天炸炉的动静太大，连后岭这边的石头都震了一下。但他没去看，也不能看。每个人都有自己的关要过，有人拿命试毒，有人拿神念喂咒，路不同，疼法不一样。
他缓缓抬起手，十指张开，像在数看不见的线。空气里有股子说不清的滞涩感，像是水快结冰前那种黏糊劲儿。他吐出第一个字：“咄。”
声音不大，可脚下的青石“啪”地裂了一道缝，细得像头发丝，顺着石纹往四面爬。他又吐一个字：“临。”第二道缝出现。每念一字，裂痕多一道，到第九个字“阵”出口时，九道细纹正好围成一圈，把他的影子圈在中间。
他双手翻起，指尖交错如织网，动作慢得像是在推一块千斤石。咒力在经脉里走得很别扭，不像是自己的，倒像是牵着一条不听话的狗。他知道这是最后一关——不是记不住，不是不会结印，是心神和咒力对不上点。差那么一丝，就像吃饭时筷子夹空了，明明看着在那儿，就是碰不到。
他闭眼，把脑子里那三百六十道咒文重新过一遍。不是背，是“走”。他在心里画第一道符，指尖跟着动；画第二道，呼吸跟着变。一道一道，像爬台阶，一步不落。等走到第三百六十道时，他忽然明白了——之前总想着把咒文串起来，可它们本就不该是一条线，是九个环，环环相扣，但各自独立。
他猛地睁眼，双掌合十，狠狠往下一压。
“锁！”
空中炸开一声闷响，像是谁在耳边敲了口破钟。九道虚符凭空浮现，黄纸模样，边角焦黑，写着没人认得的古篆。它们绕着他转了一圈，稳稳停在半空，组成一个圈，不高不低，刚好卡在人走过的位置。符纸没动，可周围的空气开始扭曲，像夏天晒化的柏油路面上升腾的热浪。
成了。
他没喘大气，也没笑，只是低头看了看自己的手。指