屋里的人背对着门口，灶台上摆着两盘刚出锅的菜：一盘黄白相间的炒蛋，一盘油汪汪的青菜，旁边竹筐里搁着几个颜色深浅不一的杂粮馒头。
何雨注在门槛边站定了。
几年不见，那小子抽条似的往上蹿，身量竟快赶上自己了，只是骨架单薄，像根细长的竹竿。
下巴上那层稀疏的绒毛，衬得那张脸多了几分与年龄不符的油滑气。
许大茂正颠着锅，忽然脊背一凉，像是被什么钉住了。
猛一回头，手里的铲子险些滑进菜汤里。”柱……柱子哥？”
他喉结滚动了一下，“你啥时候回来的？”
“晌午到的。”
何雨注声音不高。
“快坐快坐！”
许大茂手忙脚乱地熄了火，“我这就再添个菜，咱哥俩……”
“不用忙。”
何雨注截住话头，“你师傅让我来叫你。
晚上去我那儿。”
“那我把这俩菜端上！等等，柜子里还有截火腿，也带上……”
“留着你自己吃。
晚上随便对付两口，有酒就行。”