“长官，晚饭。”
陈东征接过来，喝了一口，忽然问：“小王怎么样了？”
“脚还是肿的，”王德福说，“不过老刘说了，没有伤到骨头，养几天就好了。我给他送了一份饭，他吃了。”
陈东征点了点头。
“他没有问老李的事？”
“问了。我说老李跑了，搜不到。他听完就没再说什么，只是低头吃饭。”王德福犹豫了一下，“长官，那个小王……他是不是故意不跑的？”
陈东征看了他一眼。
“为什么这么说？”
“他的脚虽然肿了，但真要跑的话，老李背着他也能跑。他一个十几岁的孩子，老李背他个几里路不成问题。可他没有跑。我问他为什么不跑，他说‘我脚疼，跑不动’。”王德福顿了顿，“长官，我觉得他不是跑不动，是不想跑。”
陈东征没有说话，低头喝粥。
过了很久，他才说：“不想跑就不想跑吧。留在咱们这儿，至少饿不死。”
王德福看着他，欲言又止，最后还是转身出去了。
陈东征放下碗，靠在椅背上，闭上眼睛。
帐篷外面，有人在拉二胡，调子悲悲切切的，在夜风里飘荡。他听着那个调子，慢慢地放松下来。
他想起了老李。那个人现在应该已经找到自己的队伍了吧？他会不会把这里的事告诉上级？会不会有人相信他的话？
也许不会。一个国民党团长给俘虏治伤、送吃的、故意放他们走——这种事说出去，谁会信？
陈东征苦笑了一下，吹灭了油灯。
帐篷里陷入黑暗。
他躺在行军床上，双手枕在脑后，睁着眼睛看着黑暗中的帐篷顶。脑海里浮现出沈碧瑶的脸——那张冷冰冰的、带着敌意的、但又让他觉得有些心疼的脸。
“别想了，”他对自己说，“你是现代人。她比你大八九十岁。你们不是同一个世界的人。”
可是——
她的眼睛很好看。
陈东征翻了个身，把脸埋进枕头里。
“操，”他闷闷地骂了一句，“我一定是疯了。”