他吹灭了油灯，躺在行军床上，闭上眼睛。
口袋里的那颗弹壳硌着他的大腿，像一个微小的、滚烫的提醒。
他翻了个身，把弹壳掏出来，放在枕头下面。
然后他睡着了。
梦里，他又回到了那个山口。山壁上的弹孔密密麻麻的，像蜂窝一样。地上的血迹是暗红色的，踩上去粘糊糊的。他站在山脚下，抬头看着两侧陡峭的山壁，突然发现那些弹孔不是白色的，而是红色的——每一个弹孔里都在往外渗血，一滴一滴的，顺着山壁往下淌，汇成一条细细的血流，流到他的脚边，漫过他的鞋底。
他想跑，但脚像是被钉在地上了一样，动不了。
血越流越多，漫过了他的脚踝，漫过了他的膝盖，漫过了他的腰。
他挣扎着，想要喊叫，但嗓子里发不出任何声音。
然后他看到了小王。那个十八岁的红军俘虏，站在血泊中央，手里拿着一块干粮，看着他，眼神里没有愤怒，没有仇恨，只有一种说不清的、复杂的东西。
“你是谁？”小王问他。
陈东征张了张嘴，想说自己是谁，但他突然发现，他不知道该怎么回答这个问题。
他是谁？
他是李红军，一个在现代社会吃着泡面刷段子的失业青年？还是陈东征，一个国民党团长，陈诚的亲侄子，一个正在“追红军”的人？
他两个都是，又两个都不是。
小王看着他，慢慢地走近，把那块干粮递到他面前。
“吃吧，”小王说，“吃了就不饿了。”
陈东征伸出手，想要接过那块干粮，但手指刚碰到干粮的表面，整个世界突然碎成了漫天的白色碎片——
他猛地睁开眼睛，浑身是汗。
帐篷外面，天还没亮。远处的山峦在晨曦中若隐若现，像一道淡淡的墨痕。
陈东征坐起来，从枕头下面摸出那颗弹壳，放在手心里。
弹壳很凉，带着夜晚的寒意。
他握紧它，深吸了一口气，又慢慢地吐出来。
新的一天要开始了。他还要继续走这条路，跟在那支队伍后面，一步一步地走，能拖一天是一天，能救一个是一个。
不管沈碧瑶怎么想，不管赵猛怎么想，不管那三个伤兵怎么骂他——他都要走下去。
因为这是他唯一能做的事。