浓稠红亮的糖醋汁包裹着炸得酥脆的精排，热气蒸腾而上，酸甜的香味瞬间盖过了院子里的秋风。
他左手端着青花瓷盘，右手随意地捏着一块沾着点油渍的灰色棉布抹布。
脚步不急不缓，神色透着股看透世俗的慵懒。
林默径直走到靠窗的一张八仙桌旁，将那盘糖醋排骨轻轻放下。
“您的排骨，慢用。”
声音松弛、平淡，带着几分胡同里特有的闲散气。
桌旁的两个食客早就眼巴巴地等着了，连声道谢后，迫不及待地拿起了筷子。
林默随手用那块灰色的抹布，将桌角不小心滴落的一点汤汁擦拭干净。
他正准备转身回后厨继续切配下午的食材。
目光微微一扫，就看到了收银台前那诡异的一幕。
一个满头花白、穿着考究唐装的老头，正像一只失去了吸盘的壁虎一样。
整个人别扭地贴在自家那面挂着菜单的白墙上，浑身抖得像筛糠。
旁边那一圈原本正在大快朵颐的食客，此刻全端着饭碗，硬生生往后缩出了两米远。
大家面面相觑，生怕这老头随时抽过去讹上自己。
姜若云则安静地站在柜台侧面的阴影里。
她就这么静静地看着那个老头，嘴角带着一抹似有若无的冷笑，完全没有要上前搀扶的意思。
林默微微挑了挑眉，大概猜到了是怎么回事。
他把那块灰布随意地搭在左手手腕上，迈开长腿，慢悠悠地走了过去。
鞋底踩在青石板上，发出轻微的摩擦声。
林默走到周杨身后，看着老头那快要贴到墙面上的鼻尖。
他伸出那只还搭着抹布的左手，动作随意地在老头微微颤抖的肩膀上拍了两下。
“老先生。”
林默开口了，嗓音清朗，透着股毫不做作的平和。
这平淡的声音，在此刻落针可闻的收银台前，显得尤为突兀。
周杨正沉浸在那种灵魂被狠狠震慑的巨大冲击中。
他的大脑一片空白，满脑子都是那凌厉如刀的瘦金体起笔和回锋。
突然被人拍了肩膀，他浑身猛地打了个激灵。
“这菜单是刚才厨房蒸气太大，给弄糊了吗？”
林默看着墙上那张泛黄的毛边纸，语气里带着几分随意的探究。
“还是您老花眼，实在看不清上面的字？”
他问得很真诚，完全是在站在一个饭馆老板的角度，关心顾客的视力问题。
周杨被这几句话拉回了现实