城外工坊区已经醒了。
晨钟一响，各坊工匠陆续进出。
穿灰布短褐的汉子扎着袖口，腰间挂木牌，三五成群往各自坊门走。
烟囱冒着黑烟。
铁匠铺里有锤声。
木器坊门口堆着刚刨好的木板。
马车一辆接一辆。
运煤的，运木的，运豆油的，运布匹的，在官道旁排出长队。
小贩也多。
挑担卖热饼的。
推车卖豆浆的。
卖豆腐脑的。
卖木勺竹筐的。
还有支着小灶煮抄手的。
锅里白汤翻着小泡，热气往上冒。
这烟火气扑面而来。
有那么一瞬间，张皓脑子里冒出前世县城边上的清晨。
老家镇口那条路，仿若隔世。
肚子不合时宜地叫了一声。
张皓扫了一圈，挑了个热气最足的摊子坐下。
摊主是个五十多岁的老汉，背有些驼，手脚麻利。
他抬眼看了看张皓。
光头，道袍，脸上还有一道淡红痕。
长得像极了大贤良师，但没人敢往大贤良师那边想。
大贤良师出门，哪次不是亲卫开道，文武随行？
谁能想到陛下会剃了个光头，一个人蹲路边吃抄手？
老汉只当他是哪来的番僧。
“客人吃啥？”
张皓压了压已经没有的道冠，发现压了个寂寞，只好放弃。
“抄手一碗。”
老汉问：
“加豆酱不？”
张皓眼睛亮了一点。
“加。”
老汉手一抖，舀了半勺豆酱进去。
“师父口重？”
张皓看着那点豆酱，心里叹气。
“能。”
老汉又道：
“要多放盐，得加一文。”
张皓掏钱。
“加。”
不多时，一碗抄手端上来。
汤清，皮薄，馅少。
里面包着豆腐碎和一点肉末。
汤面飘着葱花和豆油，香是香，却差了点东西。
张皓舀了一口汤，表情有些复杂。
淡。
哪怕多加了盐，也淡。
他又想起前世了，网吧包夜后，凌晨五点出门，在路边摊吃的那碗小馄饨。
紫菜，虾皮，葱花。
味精下得狠。
一口汤下去，能把通宵熬干的魂直接叫回来。
那种廉价且爆炸的鲜味，不知道什么时候开始就突然消失了。
他怀念了很多年。
眼前这碗，干净，清淡，健康。
也寡淡得让人想哭。
张皓吃了两个，默默放下勺子。
“差点意思。”
老汉耳朵尖。
“师父嫌淡？”
张皓摆手。
“不是你的