“嵇康的《酒狂》！”那人声音发抖，“嵇康临刑前弹的曲子！怎么会有人弹？”
琴声又是一转，从狂放变得低沉，像是在叹息，像是在哭泣。那沙哑的声音又唱了，不是诗，是歌，断断续续，像是在自言自语。
“天地为庐，日月为烛。万物为徒，生死为途。我歌欲狂，我哭欲长。醉眼看人，人看我狂。谁知我心，谁知我肠？谁知我醉，谁知我醒？”
歌声停了。琴声也停了。园子里安静得能听见风吹过竹叶的声音，能听见灯笼里的烛火噼啪作响，能听见自己的心跳。所有人都看着那个角落，看着那个灰扑扑的身影。
那人坐在角落里，面前摆着一张古琴，手里端着酒杯。他抬起头，看着天上的月亮，脸上的表情似笑非笑，似哭非哭。他的头发散乱，衣裳破烂，像个乞丐，又像个疯子。可他的眼睛很亮，亮得像天上的星星，又像黑夜里的鬼火。