父亲没回答，只是把她抱得更紧。
华夏球迷那边，彻底炸了。
不是欢呼，是那种憋了一辈子终于喷出来的嘶吼。
有人从座位上弹起来，国旗在手中疯狂挥舞，鼓声震得人耳膜发疼。
有人跪在座位上，双手指天，嘴里念叨着什么，眼泪顺着脸颊往下淌。
有人抱着身边的陌生人，又哭又笑，喊着“我们赢了！我们真的赢了！”
嗓子已经劈了，还在喊。
角落里那个脸上画着国旗的女孩，哭得稀里哗啦。
但她在大笑，在尖叫，在拼命挥舞国旗。
旁边的大爷，头发全白了，从座位上站起来，颤巍巍地举起右手，敬了一个礼。
眼泪顺着皱纹往下淌，滴在国旗上。
替补席上。
助理教练们已经抱在一起，有人仰天长啸，有人蹲在地上捶草皮。
替补队员们冲到场边，有人脱掉训练背心甩在空中，有人趴在广告牌上冲着场内吼。
队医拎着医药箱站在原地，嘴巴张着，忘了合上。
李钢站在场边，一动不动。
他的双手插在裤兜里，攥成拳头，攥得指节发白。
他看着场上那个正在往回走的背影，喉咙里滚出一声嘶哑的吼，像是把一辈子压着的东西全吐了出来。
然后他低下头，用袖子擦了一下眼睛。
擦完抬起头，眼眶红着，嘴角是翘的。
他想笑，又想哭。
最后什么都没做，就站在那里。
看着那片红色的海啸，看着记分牌上那个7比0，看着林风退回自己半场的背影。
解说员还在吼，嗓子已经完全劈了，但他停不下来。
“7比0！7比0！还有时间！还有时间！”
他的声音在颤抖，带着哭腔，带着笑，带着一种等了太久的释然。
“林风还能再进一个吗？”