“走路不长眼？”
声音从头顶砸下来，带着浓重的本地口音和毫不掩饰的恶意。
林风咬牙压下胸腔翻涌的气闷，抬眼看去——是雷丁顿联一线队的锋线悍将，科尔。
那张轮廓粗犷的脸上，此刻正挂着毫不掩饰的讥诮。
“哦——我当是谁。”科尔拉长语调，故意做出恍然大悟的样子，“你就是训练营那边传的那个数据天才？跑位能把电脑算冒烟的那个？”
他俯身，凑到林风耳边，压低的声音像毒蛇吐信。
“听着，菜鸟。在雷丁顿联，在英乙——”
他用拳头重重捶了捶自己胸口，发出沉闷的嘭嘭声。
“这里靠的是这个！是你能在对抗里把对手撞飞，是你能在三十米外爆射破门！不是什么狗屁数据！”
说完，他肩膀一沉。
再次狠狠撞开林风，大步朝走廊深处走去，训练鞋踩在了掉落的笔记本上。
走廊重归昏暗。
林风站在原地，盯着封面上半个清晰的鞋印，泥污蹭花了深色的皮革。
他弯腰，捡起笔记本，用袖子擦掉封面的污渍。
擦不干净，鞋印的痕迹顽固地留在上面。
他把笔记本重新握在手里，很紧。
远处的训练场传来一线队训练的哨声，尖锐，急促，像某种宣告。
林风转身，朝预备队更衣室走去，脚步很稳。
笔记本上的鞋印，在昏暗光线里，像一道新鲜的伤疤。