它看着林渊。
“谢谢你。”
“你叫什么来着？”
“林渊。”
“林渊，”它说，“你记得。”
“记得什么？”
“记得有人在这儿，疯了四十年。”
“记得有人每天刻字，刻了一万四千多遍。”
“记得有人跳油锅，炸了三天三夜没死透。”
“记得有人等孩子来埋他，等了一万四千多天。”
“记得这些事。”
“记住就行。”
“不用原谅。”
“不用理解。”
“只要记住。”
它笑了。
然后它散了。
黑暗里空了。
没有脸。
没有雾。
只有年轻的赵石头站在原地。
他手里的火把已经灭了。
但他还在发光。
很淡。
很柔和。
像月光。
他看着林渊。
“你该走了。”
“这里要塌了。”
林渊点头。
他转身。
走了几步，停下。
回头。
“你怎么办？”
年轻的赵石头低头，看自己。
“我？”
“我是他最后一点没疯的部分。”
“疯的那些没了，我就成了全部。”
“我得留下来。”
“守着这儿。”
“等有人再来。”
林渊看着他。
“还会有人来吗？”
年轻的赵石头想了想。
“不知道。”
“但万一有呢？”
“万一有人像我一样，杀孩子，剜心，煮肉，跳锅——万一有人疯了，需要有人告诉他‘你还有没疯的那部分’——”
“我就在这儿等着。”
他笑了笑。
“反正我不用吃东西，不用睡觉，不用呼吸。”
“等一万年也行。”
林渊沉默。
然后他从怀里摸出一样东西。
那颗乳牙。
未出生者的。
他递给年轻的赵石头。
“这是你崽的。”
“唯一的骨头。”
“留着。”
“等有人来了，给他看。”
“让他知道，疯过的人，也能长出骨头。”
年轻的赵石头接过那颗牙。
捧在掌心。
很小。
很白。
很亮。
他攥紧。
抬头。
“林渊——”
“谢了——”