“跑出来会怎样？”
“会咬人。”
巴刀鱼把手擦干。毛巾搭在肩膀上，他转过身，看着墙上那把炒勺。炒勺安静地挂着，不再晃了。勺面上映着他的脸，变形拉长，像一张被水泡过的照片。
“那你还让我炒？”
“不是让你炒。”酸菜汤说，“是你已经会炒了。从你拿回那捆酸菜开始，你就没有退路了。”
厨房里忽然响起手机铃声。巴刀鱼从裤兜里掏出手机，屏幕上显示着一个陌生号码。他接起来。
“巴刀鱼吗？”
是个女人的声音。不是昨晚摔门走掉的那个。这个声音更沉，像是从很深的地方传上来的。
“是我。”
“我叫娃娃鱼。酸菜汤在你那儿吧？”
巴刀鱼看了一眼墙上的炒勺。炒勺一动不动，装得跟一把普通的勺子似的。
“在。”
“那就好。明天中午，城东老酱园。有人要见你。”
“谁？”
“来了就知道了。”电话挂断了。
巴刀鱼握着手机，站在厨房里。油烟机还在嗡嗡地转，灶台上的锅碗还堆着没洗。店门外的阳光照进来，在地上画出一个歪歪扭扭的长方形。隔壁五金店的收音机在放戏，咿咿呀呀的，唱的是《锁麟囊》。
他忽然觉得很累。不是身体累，是心里累。就像酸菜汤说的，每个人心里都有一扇门。他的门本来关得好好的，现在被一捆不要钱的酸菜撬开了一条缝。缝里往外漏风，凉飕飕的。
“老酸。”他说。
“嗯。”
“那个娃娃鱼，你认识？”
“认识。老朋友了。”
“她是什么人？”
“不是人。”
巴刀鱼的手停在半空中。
“她是鱼。”酸菜汤说，“娃娃鱼。不是吃的那个娃娃鱼，是真的娃娃鱼。她活了很多年了，比这条街上所有的房子都老。她能听见人心里的话。你站在她面前，不用开口，她就知道你中午吃了什么、昨晚梦见了什么、这辈子最怕的是什么。”
巴刀鱼慢慢坐在厨房里那把瘸了腿的椅子上。椅子晃了一下，稳住了。
“你们这些人——这些东西——到底想干什么？”
“不是想干什么。”酸菜汤的声音忽然变得认真了，“是要出大事了。你手指头发光，不是因为你拿了我那捆酸菜。是因为你本来就该发光。我只是来得巧，正好赶上了。”
“什么大事？”
“你明天去了就知道了。”
然后炒勺彻底安静了。不管巴刀鱼怎么叫，它都不再出声。墙上的厨具安安静静地挂着，好像刚才的一切都是他的幻觉。
巴刀鱼坐