心跳从140降到110，再降到90。
芬克的目光越过女人浓密的后脑勺，落在舷窗外那片飞速飞速后退的大地、房屋、公路。
他忽然感觉有点迷茫，自己是什么时候，变成这副怕死的德行？
记得年轻的时候，他身无分文，却敢从第一波士顿辞职，靠著一张嘴和自身制定的商业版图，忽悠到黑石的十五万现金加上五百万信贷创业。
在贝尔斯登交易大厅租了一个小角落。
没人看好他，华尔街那些穿定制西装的老钱们叫他「那个犹太穷小子」。
但他不怕。
他敢押上全部身家，敢从那些看不起他的人嘴里抢肉吃。
那个无所畏惧的自己。
那个把「风险」当早餐、把「不可能」踩在脚下的自己，是什么时候死掉的？
是被第一桶金杀死的，还是被第一架私人飞机、第一次登上《福布斯》封面杀死？
他不知道。
芬克缓缓闭上眼睛。
「亲爱的，你不要死啊！」
情人的尖叫再次炸响，指甲几乎掐进他的手背。
「————放心，还死不了。」
芬克睁开眼，浑浊的眼球转过去，声音沙哑道：「你别说这些不吉利的话。」
叮铃铃。
私人手机的铃声，在密闭的客舱里格外刺耳。
这是只有极少数人才知道的号码。
芬克缓慢地从西装内袋掏出那台特制的加密卫星手机，看一眼屏幕上闪烁的来电显示。
拇指一滑，接听。
「芬克先生。」
对面是一个典型常春藤口音的声音，「我是纽约市长办公室的私人秘书，冒昧在这个时刻打扰您，万分抱歉。」
「说。」
芬克没有寒暄的力气，也没有寒暄的心情。
「市长先生准备就狐狸相关问题召开一次闭门视频会议，打算邀请您参加，不知您是否有兴趣？」
芬克微微一顿道：「————我有兴趣。」
「好的，会议连结、房间密码及具体时间，稍后将发送至您的专用联络渠道。」
电话挂断。
三十秒后，简讯抵达。
芬克没有动，只是用下巴朝座椅旁的小桌板点了点。
情人立刻会意，手忙脚乱地将那台私人定制的超薄笔记本取过来，展开，开机，推到他面前。
他打开思科网讯，输入那串复杂的会议ID，敲下回车。
屏幕闪烁两下，界面加载完成。
画面中央，一张中年男人的面孔浮现出来。
西装剪裁合体，短发精干利落，浓密得近乎夸张的