肖尘点了点头，没评价这官员的经历，又问：“朝廷……没有赈灾吗？”
“朝廷？”赵文康脸上的肌肉抽动了一下，那是一种混合了悲愤、讥诮和彻底死心的表情，“据说……朝廷是拨了款的，五十万两雪花银。可层层下来，到了我们镜西道，就变成了五万两。再到我们府，成了五千两。最后到我手上，要去购买粮食发放时……只剩五百两。”他伸出五根枯瘦的手指，在空中晃了晃，仿佛那是一个荒谬绝伦的笑话，“五百两……在这粮价比天高的时候，能买几石米？杯水车薪……杯水车薪。还没运到地方，就被沿途的灾民……和那些比灾民更可怕的‘兵匪’，给抢光了。”
他的声音越来越低，最后几乎变成了自语，眼神望着那些正小心翼翼将掰碎的饼子放入破锅中、与浑浊的泥水和碎树皮一同熬煮的灾民，空洞而绝望。
肖尘顺着他的目光看去。锅里的“食物”正在微弱的火苗上咕嘟，散发出一种难以形容的气味。
围在锅边的人，眼睛一眨不眨地盯着，喉结不断上下滚动。
更远处，是茫茫的荒野，是紧闭的城门，是看不见尽头、也似乎看不见希望的苦难。
红拂不安地踏着蹄子，喷出的鼻息在干燥的空气中化作白雾。
肖尘站在那里，青衫在带着尘土和死亡气息的风中微微拂动。
他脸上没什么表情，只是看着，听着，感知着这片土地上弥漫的、几乎要凝结成实质的绝望。
义理盟的理念，江湖的快意，朝堂的博弈，个人的逍遥……在这片赤地千里的真实面前，忽然都显得有些遥远，有些……轻飘了。
饼子被泡软、泡碎，在浑浊的汤水里翻滚，散发出谷物最原始的、此刻却如同仙珍般诱人的香气。
周围响起一片压抑不住的、带着痛苦呻吟的吞咽声，有人顾不得滚烫，直接用手去捞锅里的糊糊往嘴里塞，烫得龇牙咧嘴却不肯松口。
赵文康穿梭其间，竭力维持着最基本的秩序，嘶哑地喊着“慢点”、“都有”，自己却只是偶尔用破碗舀一点稀汤，就着手里那块干硬的树皮，用力咀嚼几下，强行咽下。
锅小，碗更少，多是破陶片或凹陷的树皮。只能先让还能勉强站立、走动的人吃上几口，再由他们去喂食那些倒在路边、连抬