直到拐进书房，他才停下，从袖中抽出一张皱巴巴的纸条，轻轻摊在桌上。
上面只有一个字：**查**。
他盯着那个字看了很久，然后吹灭蜡烛，推窗望向皇城方向。
夜色沉沉，宫灯如豆。
但有些东西，已经在动了。
比如恐惧。
比如怀疑。
比如那些藏在账本、密信、酒局背后，见不得光的名字。
此刻，不知多少人在屋里来回踱步，盯着自家后墙发愣；不知多少人在梦里惊醒，听见窗外有脚步声；也不知多少人，正偷偷把一块玉佩、一枚印章、一封旧信，塞进枕头底下，想着明天找个道士“化灾”。
他们不怕别人打上门。
他们怕的是——那个人明明什么都没做，可所有人都觉得他会动手。
萧景珩关上窗，躺上软榻，闭眼前嘟囔了一句：“这戏，才刚开始搭台。”
屋外，更鼓响起。
三更天。
京城静得像一口深井。
可井底，已有涟漪荡开。