莹莹猛地抬起头，看着贝贝，眼睛里满是惊讶。
“你说什么？”
“我说，”贝贝笑了，笑容里带着一种江南水乡特有的爽朗和豁达，“我不会因为一纸婚约去抢别人的心上人。我贝贝虽然是个穷绣娘，但这点骨气还是有的。”
莹莹的眼泪又掉了下来。
这一次不是因为悲伤，而是因为一种她说不清的情感——感动，愧疚，释然，还有一丝隐隐的心疼。
她的妹妹，这个在水乡长大的妹妹，比她想象的要坚强得多，也善良得多。
“贝贝，”莹莹握住贝贝的手，“谢谢你。”
贝贝反握住她的手，用力握了握：“别说谢。我们是一家人。”
窗外，天色渐渐暗了下来。南京路上的霓虹灯一盏一盏亮起来，把整条街照得如同白昼。黄包车夫的吆喝声、电车的叮当声、小贩的叫卖声混杂在一起，汇成沪上特有的喧闹。
绣坊的会客室里，两个失散了二十多年的姐妹，握着彼此的手，在昏黄的灯光下，开始慢慢拼接那些丢失的岁月。
茶几上，两块玉佩合在一起，一只完整的蝴蝶静静地躺在那里，像是在沉睡了很多年后，终于苏醒了过来。
它还有很长的路要飞。
但至少，它的翅膀完整了。
贝贝把茶几上的两块玉佩小心地拿起来，合在一起，对着灯光端详。
完整的蝴蝶在灯光下呈现出一种近乎透明的质感，玉中的纹理像是蝴蝶翅膀上的脉络，丝丝缕缕，浑然天成。她翻过来看背面，发现两块玉佩的背面各刻着一个字——一个是“贝”，一个是“莹”。
她之前从未发现过这个字，因为它刻在玉佩的最边缘，被常年佩戴磨得有些模糊了。但此刻两块玉佩合在一起，两个并列，笔画完整，清清楚楚。
“贝、莹。”贝贝念出声来，嘴角不自觉地弯了一下，“你的名字里有个‘莹’字，我的名字里有个‘贝’字。父亲取名的时候，是不是想过把我们合在一起？”
莹莹凑过来看了一眼，也笑了：“‘贝’是宝贝，‘莹’是晶莹。父亲大概是希望我们都能成为闪闪发光的人吧。”
“我倒是没怎么发光，”贝贝把玉佩小心地放下来，语气轻松，但眼神认真，“从小到大，我最大的愿望就是能吃顿饱饭，不饿肚子。发光这种事，离我太远了。”
莹莹看着她，心里涌起一阵酸涩。