十五岁。
少从军。
勇冠三军。
就这寥寥几字，便压过了无数世家子弟、将门虎子的半生风光。
可这几个字，写不尽这一日的种种。
写不尽从陇西走到京城的那千里颠沛，写不尽城门口吹进来的那阵带着烟火气的风，写不尽案几前那一声平静却藏着锋芒的“十五”。
史书向来只记结果，那些藏在字里行间的过程，那些少年人的挣扎与坚定，全都被时光删削得干干净净，没留下半点痕迹。
可此刻，他看见了。
一个少年，一杆枪，一步一步，走进这座的城，也走进了五百年后的史书里。
下一刻，周遭的光景忽然就加速了，快得让人眼晕。
风先变快了。
原本贴着地面慢悠悠淌的风，像是被一只无形的手拽着往前猛奔，卷着街市的喧嚣、城楼的轮廓，连少年脸上的神情，都一并卷得没了踪影。