步子很慢，每一步都踩在无声的节拍上。
地板被她的脚踩得微微发凉，但她不觉得冷。
她把脸贴在他的肩膀上，闭上了眼睛。
“你刚才说的那个故事，”她闭着眼睛说，“跑龙套的那三年，你一个人是怎么熬过来的？”
“没怎么熬。
就是每天告诉自己，明天会好一点。”
“明天真的会好一点吗？”
“有时候会，有时候不会。”陈浩的声音从她的头顶传下来，“但你不等到明天，怎么知道呢？”
俞飛鸿没有说话，只是把脸往他的肩窝里埋了埋。
两个人继续转着圈，很慢很慢，慢到几乎感觉不到在移动。
露台上的灯光把他们的影子拉长又缩短，缩短又拉长，像是某种古老的、无声的对话。
酒意微醺，夜色如水。
所有的数字、报表、订单、投诉、谈判、拒绝——那些压在她肩膀上的东西，在这一刻都变得很轻很轻，轻到像是可以被夜风吹走。
陈浩的手在她腰上微微收紧了一些。
她没有睁开眼，嘴角微微翘了起来。
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