厉寒跪在了地上。一只手撑在地上，另一只手捂着小腹，大口大口地喘气。他的白袍子上沾满了泥土和金黄色的银杏叶，狼狈得不像一个“十年难遇的天才”。
郑毅站在他面前，低头看着他。
“服了？”
厉寒抬起头。
他的眼睛里没有服。有的是恨。是一种从小被捧在天上、第一次被人拽到地上之后、那种恨不得把对方撕成碎片的、燃烧着的、滚烫的恨。
他没有说话。但他的右手动了。
手指探进靴筒，摸到了什么，抽出来——一把不到五寸长的小刀，刀身漆黑，没有光泽，刃口上涂着一层暗绿色的东西。
郑毅看见了。
他看见了那把小刀，看见了刀身上那层暗绿色的东西，看见了厉寒眼睛里那种“你去死吧”的光。
匕首从郑毅的手里飞了出去。
不是扔的，是甩的。他手腕一抖，匕首从下往上，划过一道短促而凌厉的弧线，刀尖扎进了厉寒右手的腕骨之间。
厉寒惨叫了一声。
那声惨叫不像人发出来的，更像是一只被踩断了腿的野兽在雪夜里嚎出来的声音。小刀从他手里掉下来，落在地上，发出一声清脆的、没有回响的叮。他的手垂了下去，血从腕骨之间的伤口里涌出来，顺着手掌往下淌，一滴一滴地滴在金黄色的银杏叶上，把叶子染成了暗红色。
郑毅走过去，弯腰捡起了那把小刀，凑近看了看。刀身上的暗绿色涂层，不是漆，是一种他见过的东西——北地的猎人在箭头上涂的那种毒，用几种毒草熬出来的，见血封喉。他在北地见过被这种毒放倒的鹿，从中毒到倒下，不到三次呼吸。
他把小刀收进怀里，转过身，看着厉寒。
厉寒还跪在地上，左手捂着右手的手腕，血从他的指缝间渗出来，滴滴答答地落在银杏叶上。他的脸上没有恐惧，只有愤怒和不甘，那种从小被惯出来的、觉得全天下都应该让着他的、毫无道理的愤怒。
“你会后悔的。”他的声音在抖，不是因为疼，是因为恨，“你知道我是谁吗？你知道我师父是谁吗？你敢伤我，狂刀门不会放过你的。你走不出这座山。”
郑毅蹲下来，跟他平视。
“你说完了？”
厉