那是什么？
是一种不甘？
还是一种妄想？
许燃无法定义。
日复一日，月复一月，年复一年。
屠宰场里的面孔来了又走，年轻的屠户变得老练，老练的屠户变得衰朽。
嘲笑声渐渐稀疏，变成了漠然，偶尔夹杂着几声带着怜悯的叹息。
老张头的背，更驼了。
他鬓角的白发，蔓延到了整个头颅，如同深秋的寒霜。
他的动作，因为年老，变得更加迟缓。
但他握剑的手，却异常的稳定，那柄锈迹斑斑的铁剑，仿佛已经成为了他手臂的延伸。
他依旧在用剑屠宰。
效率低下，收入微薄。
家中的情况，许燃虽无法亲眼看见，但从周围人偶尔的议论和老张头愈发佝偻的身影、以及那双深陷眼眶中偶尔闪过的忧虑，也能猜到一二。
或许，他的婆娘真的已经离他而去，或许，他的子女早已无法理解父亲这近乎疯癫的执着。
但他，从未放下手中的剑。
他没有去学习更复杂的剑招，没有去追求所谓的剑气、剑意。
他只是在重复，重复着那一个动作——刺。
刺向那些早已失去生命的血肉。
许燃的精神之海，那片被九层巨塔和金色锁链封锁的金色海洋，此刻竟也随着老张头的动作，泛起了一丝微不可查的涟漪。
那柄代表着老张头意志的生锈铁剑虚影，静静地悬浮着，散发着一股死寂而又执拗的气息。
这股气息，与旁边那柄代表无名剑者意志的木剑虚影截然不同。
木剑带着的是凡人的不屈和对道的向往，是“生”的渴望。
而这柄铁剑，它所蕴含的，似乎是一种更为纯粹，也更为诡异的东西。
它只刺向死物。
这是一种什么样的剑道？
许燃的心中，第一次对这看似“浪费”和“无用”的坚持，产生了一丝动摇。
难道这其中，另有深意？
时间，在这片试炼空间中，仿佛失去了意义，又或者被无限地拉长。
许燃不知道自己“看”了多久。
十年？
二十年？
三十年？
他只看到，老张头脸上的皱纹越来越深，如同干涸的河床。
他的身体越来越瘦弱，仿佛一阵风就能吹倒。
但他手中的剑，依旧在刺出。
那动作，已经慢得如同风烛残年的老人，在描摹着记忆中的笔画。
可每一次刺出，都带着一种难以言喻的确定性。
仿佛这一剑刺出，便是终结。
对那死物