那不是风吹衣架的声音，是金属与金属之间极轻微的摩擦声，像有人用指甲刮铁栏杆。
他没有翻身，没有睁眼，呼吸保持均匀，右手从枕头下面摸出了那根伸缩棍——
甩一下就能弹出半米长，尖端淬过一层哑光黑漆，一点都不反光。
他把棍子压在腿侧，从被子下面无声地滑下床，赤脚踩在地板上。
地板是复合木的，老化的卡扣在受力时发出一声极短的吱呀，他停住了，等了五秒，阳台外的摩擦声也停了。
这一时间，双方都在听。
他赤脚挪到窗边，窗帘拉了一条缝，外面的路灯把阳台照出一片灰白色的轮廓。
栏杆上搭着一只手，五根手指，指节粗大，指甲缝里嵌着黑泥。
那只手在栏杆上扣了五秒，然后缩了回去，像一只探出洞口的鼠又退回了黑暗。
安岁岁没有动。
他在等那只手的主人做出选择——
在等对方到底是翻进来，还是退回去。
如果是翻进来，他会用伸缩棍招呼他！
如果是退回去，他会记住这只手。
可是手没有再伸出来，但人没有走。
他能感觉到阳台外有人在呼吸，不是风声，是那种压着嗓子。从鼻腔里挤出来的气流声，带着烟草的焦油味。
那人站了大约两分钟，然后脚步声开始移动，不是往楼下走，是往楼上走。
安岁岁的瞳孔收缩了一下——
楼上没有住户，七楼是顶楼，天台的门常年锁着。
他走进客厅，没有开灯，凭着记忆绕过茶几和沙发，从鞋柜里抽出一双运动鞋。
没穿袜子，直接把脚塞进去，鞋带系了两道。
他把伸缩棍插进后腰的腰带里，拉出手机，给方警官发了一条消息。
天台，有人。
然后他拉开门，走进走廊。
声控灯没有亮——
他在门把手上缠了毛巾，关门的声音被吸掉大半。
走廊里很暗，只有安全出口的绿色指示灯在地面上投下一小片惨绿的光。
他贴着墙往上走，每一步都踩在台阶的边角，那里不容易响。
七楼，天台的门虚掩着，门锁被人用暴力拧开了，锁舌歪在一边，金属断口在绿光下泛着哑白。
他推开门，天台上的风很大，把衬衫吹得贴在身上。
月光很亮，把整个天台照得像一个铺了银纸的台面。
还是没有人。
但他看