黑色的大地向四面八方铺展，目力所及的每一寸土地上都插着剑。
近处的剑密密麻麻，像是春天荒原上疯长的野草，剑身挨着剑身，剑柄挤着剑柄，鳞次栉比地排列着。
远处的剑则稀疏一些，却更加高大，有的剑身长达数丈，斜插入地如同石碑，剑尖的寒光在遥远的雾气中若隐若现。
剑冢之上笼着一层薄薄的灰雾，雾中流转着细碎的剑芒，如萤火虫在夜色中起舞。
那些剑芒是剑魄外溢的气息，每一粒都承载着一道微弱的意识残片。
叶林踏入剑冢第一步时，脚下的黑色泥土微微塌陷下去，发出细碎的声响。
几乎在同一瞬间，距离他最近的上百柄古剑同时震颤了一下。
剑身轻鸣，剑尖微颤，如同沉睡的猛兽嗅到了生人的气息。
叶林负手站定，不急不迫地环顾四周。