冰凉的，光滑的。他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。阳光从落地窗照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。
弹壳的底部有生产编号，是俄文的，刻得很深，在阳光下像一道道细小的伤口。他看了大概两秒。
“他不会等太久。”林锐说。
他把子弹放回口袋里，站起来。
“阿拉丁先生，谢谢你的情报。一个星期后，布伦森会死。”
阿拉丁看着他。“一个星期后，我会在迪拜等你。等你回来喝酒。”
他伸出手。林锐握住他的手。那只手很凉，很干，很轻，像握住一把枯枝。但这一次，它没有发抖。
“好。”林锐说。
他转过身，向门口走去。
将岸跟在他身后。夫人跟在将岸身后。O2小队的六个人从走廊两侧走过来，跟在夫人身后。林肯走在最后面，把那扇巨大的木门拉上。
门关上的时候，林锐听到阿拉丁在办公室里说了一句话。
声音很低，很轻，但他听到了。
“扎拉，对不起。”
夫人的脚步停了一下。
只有一下。不到半秒。然后她继续走。她的步伐没有变。她的背影没有变。她的手没有抖。但林锐看到了她的眼睛。
那双浅棕色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。不是信任，不是希望，是一种更原始的、更古老的东西——是一个人在沙漠里走了太久之后，终于看到了一盏灯，但那盏灯不是来救她的，那盏灯是来告诉她——对不起。对不起。对不起。
她没有回头。
他们走进电梯。电梯门关了。
楼层数字在屏幕上无声地跳动。四十七，四十六，四十五……一直跳到一。门开了。
大堂里，那三个接待员还在微笑。但林锐知道他们在看。他们一直在看。他们会告诉马克。马克会告诉阿拉丁。
阿拉丁会知道——他们走了。他们拿到了情报。他们会去找布伦森。他们会杀了他。然后他们会回来。回来喝酒。
林锐走出大楼。
热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。他眯起眼睛，看着远处的天空。天空是灰蓝色的，和海雾和沙尘混合在一起，像一块被弄脏了的、正在慢慢褪色的画布。
那个印度人司机还站在车旁边，手里还举着那块牌子。他看到林锐出来，把牌子放下来，拉开车门。
林锐坐进车里。将岸坐在他旁边。夫人坐在另一侧。
车子驶出金融中心，驶上高速，向酒店驶去。
夫人看着窗外。她的头巾没有裹上去